Безобразны, злоебучи,
Никому не по нутру,
Мчатся тучи, вьются тучи,
Словно чубчик на ветру.

Жизнь-жестянка — плюнул, вытер,
И как не было, считай,
В поле ветер, сзади Питер,
Впереди шалтай-болтай.

А Москвы и вовсе нету,
Только видимость одна.
…Но подбросишь, как монету,
На ребро встает она.