Ну что, казалось бы, окно —
Простой проем в простой стене,
Но почему ж тогда оно
Так много дум наводит мне.

О милых днях в краю родном,
Где я страдал, где я любил,
Где я томился под окном,
Что Петр в Европу прорубил,

Великим будучи Петром,
К тому же первым, в основном,
Своим могучим топором,
(Не путать, кстати, с колуном).

Как в давней юности года,
Мечталось мне через него
Пролезть хоть как-нибудь туда,
Чтоб поменять свой статус кво.

И вот теперь на склоне лет,
С него стремительно скользя,
Я сам задвинул шпингалет,
Отселе шведу не грозя.

Теперь мне из того окна,
Косым забитого крестом,
Одна лишь Азия видна
И очень средняя притом.