Наш народ интеллектом обилен,
Чем известен в широких кругах,
Сколько ж вилось когда-то извилин
В этих русских народных мозгах,

Что в такие спускались глубины
И таких достигали высот.
Не манили их прежде чужбины
Лживым блеском продажных красот,

Но слабеет мозгов шевеленье
Год от года и день изо дня,
И печальное это явленье
Как поэта тревожит меня.

И пока у родного крылечка
Сам с собой я веду разговор,
Происходит большая утечка
Наших лучших мозгов за бугор.

Плохо то, что они утекают,
Для кого же писать мне стишки?
Хорошо, что пока выпускают
Их. А то бы могли и кишки.