Не знаю, за какие уж грехи,
Возможно, так Господь располагает,
Я позабыл, как пишутся стихи,
И это как-то сильно напрягает.

С какого не возьмусь за них конца,
То косо получается, то криво,
А прежде выдавал их слегонца,
И выходило здорово на диво,

Бывало, что буквально с потолка
Мне в голову на раз они влетали.
…Теперь давно не та уже рука
Да и глаза не те с годами стали,

Все тяжелей катить мне свой баллон,
День изо дня в одну и ту же гору,
К суровой прозе клонит Аполлон
И видимо совсем наклонит скоро.