Как я родился в городе Москва,
Так и живу в нем семьдесят два года,
Слагая в столбик вещие слова,
Далек, по счастью, страшно от народа,

Который так же от меня далек,
Как от его забот мое камланье,
И, собирая в поле василек,1
Не знает о моем существованьи.

Мы в параллельных с ним живем мирах
И век земной свой проживаем розно,
Но он придет оплакивать мой прах,
В чем я уверен, рано или поздно.

Хотя по мне так лучше б никогда,
Надеюсь, вы согласны, господа?