Иду шагами семимильными
Я по Фирсановке родной,
И ангелы с крылами пыльными
Кружатся молча надо мной,

И старый Бог, угрюмо варящий
Густой свой мировой бульон,
А также прочие товарищи,
Которым имя — легион,

Кружат, газетами вчерашними
Обмахиваясь на лету,
Над нераспаханными пашнями,
Всё набирая высоту.

И во вселенском этом мороке,
Где никому никто не рад,
Лишь Гойя с Босхом, взявшись за руки,
Со мной шагают на парад.