А что, славяне, не пора ли,
Кому естессно, не в лом,
Пока не все поумирали,
Собраться за одним столом —

Щербатым, старым, колченогим,
Давно отставленным от дел,
Но прочно вбитым в память многим,
Кто хоть бы раз за ним сидел.

Где стукачи и диссиденты,
Скупых не сдерживая слез,
В любви счастливые моменты
Порой челомкались взасос.

Где не мешало братству блядство,
Но оттеняло лишь его —
Мои года, мое богатство
Досель свидетельство того.

И так-то время нынче злое,
Дай бог его нам пережить.
Так есть ли смысл былым-былое
Граблями снова ворошить?

Не лучше ль сесть рядком поближе
Вокруг скрипучего стола.
Зря что ль из теплой этой жижи
Вся наша жизнь произросла?