В своем пристанище убогом
Вблизи от Третьего кольца1
Я часто думаю о многом,
Но очень редко до конца.

Никак спонтанный не могу я
Процесс мышленья обуздать,
Где мысль одна сменить другую
Спешит, чтоб третьей место дать,

А та четвертой, но вторая,
Вся раскрасневшись на бегу,
Как бы резвяся и играя,
Вновь объявляется в мозгу.

Там и одной-то место мало,
Не говоря уже про две.
И все, конец, пиши пропало.
А каково тут голове,

Которой думать неохота,
Поскольку дряхла и седа,
И даже плевая работа
Дается ей не без труда?

Мышленье ж – вредная работа,
Испепеляющая ум.
Читал, не помню, у кого-то,
Что cogito, мол, ergo sum.

А я себе так понимаю,
Что просто гнал чувак пургу,
И с тем, что эта связь прямая,
Никак смириться не могу.