Поэт все время что-то пишет,
Чего-то там бурчит под нос
Здоровьем не сказать, что пышет –
То золотуха, то понос.

Нрав у поэта неприятный,
Он раздражителен и зол,
Вид у поэта неопрятный,
Засыпан перхотью камзол.

Стихи его гроша не стоят,
Но он, на это не смотря,
Все из себя чего-то строит,
Невеждам головы дуря,

Мол, пьет божественную влагу
Он из кастальского ключа.
Зачем изводит он бумагу,
Свой крест бессмысленный влача?

Зачем в пророки тщетно метит,
Химерой призрачной влеком?
Спроси его, он не ответит.
Да ну и хер с ним, с мудаком.