Так вам и хрюкать над своим корытом
С прокисших дней бурдой
Вам, не гулявшим в космосе открытом,
Где я гулял, красавец молодой
Заросшею травой дорожкой лунной
С отцовскими часами на руке,
Наперевес с гитарой семиструнной
В наброшенном на плечи пиджаке.
Там он лежал во внутреннем кармане
Мой беспартийный, звездный мой билет,
Его однажды мне вручил по пьяни
Назым Хикмет,
Когда в буфете нижнем в ЦДЛе,
Где дым столбом,
Мы за соседним столиком сидели
Уткнувшись лбом.
…Сегодня в космос редко кто летает,
Считай никто,
Да и стихи-то в лучшем случае читает
Один на сто.
Не то, что мы тогда в шестидесятых,
Ебать-копать,
А пишут все, причем, потом постят их.
Убил бы, блять!